أكره الحديث عن الهوية، أكره الأنا.. وأكره نحن أكثر
أقول: قليل، ثم تحت التراب، فلمَ كل هذا الضجيج؟
سيمرّ فوق جسدك الهالك كلب، لا يعرفك، لا يعرف ما كنتَ، ولن يهتم.
لهذا يضيق صدري حين أطالب بتعريف نفسي. لا أرى ضرورة في شرح ما سيختفي.
تخيل انك تيس في حظيرة
الراعي يضع البرسيم والماء كل صباح تأكل وتشرب تسمي هذا حباً أنت ممتلئ بالامتنان.
في الجانب الآخر ترى أشباهك تُركب ظهورهم يمنع عنهم الأكل تحرق أصوافهم
يقال لك كل برسيمك واشرب ماءك واهتم بنفسك فقط. تنظر وتمضغ، العشب طعمه رماد. الحب انتهى حلّ محله المضغ تراقب اليد التي تضع العشب وتراقب اليد التي تشعل النار اليد نفسها. البرسيم ليس هبة الماء ليس عناية أنت لست محبوباً أنت موجود لتملأ الشاغر
لدي إشكالية مع القراءة، اذا قرأت أي نص في رواية - تاريخ -دين فإني احاكم النص مباشرة وجودياً، لماذا كانت الأشياء هكذا؟واجدني مستاءً فجأة، للتو مثلاً اقرأ نص أدبي جميل جداً لكنني خرجت منه في حالة من الضيق للوضع البشري. في السابق تركت القراءة في الدين لأنها كانت تجربة محبطة تماماً فكنت أتساءل: هؤلاء يريدون الله، من الواضح لي أنهم يريدون الله لماذا لا يصلون؟ لماذا الطريق متشعب؟ لو كانت الإجابة أن الله ليس له طريق واحد لارتحت لكن المشكلة أن الكل يهدم طريق الآخر ويبطله. القراءة صارت بالنسبة لي تهدم بدل أن تبني، أقرأ لأصل الى الله لكني لا أصل، اقرأ لأعرف الانسان فأجد حالته الوجودية امتهان لكرامته، الانسان (المكرم) حسبما كنت أظن، بدت غاية وجوده ليسد جوعه والباقي تفاصيل جانبية.
الحياة تجربة غريبة، لا أتعب من وصفها بالغريبة. تحتاج أكثر من حياة لتستوعبها. تريد أن تتوقف عن الأخطاء والحماقات
تنوي الخير، فتجرح أحدهم.
تؤذيه وأنت تحاول حمايته.
هنا نذالة الوجود حتى حين تختار العزلة لتمنع شرك غير المقصود تكتشف أن بعدك صار سبباً لحزن أحدهم.
وهذه هي الخديعة. أنت لا تسبب الشر لأحد. الشر يعبر من خلالك أنت محطة عبور ليس أكثر.
العرض العادي
