قليلاً ما كنت أشعر بالسرور،
والحقّ أنني كنت أجده مريحاً إلى حدّ ما،
يهدّئ نفسي، يخفّف عنها أعباءها، يهذّبها،
ثم يعلو بها إلى ارتفاع السحاب،
ولكن هذا السرور كان يتبدّد سريعاً.
كان يبدو باهتاً ومنقوصاً دائماً،
كان خفيفاً وفارغاً مثل بالون في يد طفل صغير،
بإمكان نسمة هواء مفاجئة،
أن تسحبه من بين أصابعه الرقيقة،
وأن تحمله إلى مسافات هائلة،
ولم يكن يحتاج الأمر لأكثر من وخزة إبرة لكي يستحيل إلى قطعة بالية من المطّاط.
أما الحزن فكان برغم ثقله،
ينفذ لداخلي بخفّة رهيبة من مسامات جلدي،
يركض في شراييني،
يفتّت عظامي،
يسمّم أفكاري،
يحتلّ تعابير وجهي،
يعبث بي،
ثم يجثم فوق صدري إلى ما لا نهاية.
نقف في طوابير مكدسة
تُلقى علينا أيامنا من الأعلى
فتسقط الأحمال على ظهورنا متباينة
منا يحمل يومه خفيفًا ويعدو به،
ومن يحمل يومه منحنيًا ويعرج به،
ومن يحمل يومه منكسًا و يحبو به.
لكننا جميعًا في النهاية نغيّر أماكننا.
إياك أن تثق كثيرًا بالأرض
التي تقف عليها، تحرّك، فلاشيء
من هذا الجنون ثابت، ما ان تأمن
حتى تهوي
أحياناً تُحاوِل الهروب مِن هذا العالم،
من هذا العالم الذي تَملأه الكآبه، لكنك لاتستطيع!
لا يَتركك وشأنك، يَتشبث بِك ويُغرقك إلى الاسفل يُغرقك الى أعماق اليأس
لن تَستطيع الهروب مهما حاولت
فلقد أمسك بِك ولن يَتركُك، أنت الآن سوف تَتذوق جُرعهً مِن الهلاك،
سوف يُرغمك على الخضوع له
فأنت الان لَستْ سِوى شَخصٌ يُحاول
النَجاه، لكِنك لنْ تَستطع
العرض العادي
