مولانا
06-06-2025, 05:59 PM
كان هو ابن الجنوب…
رجلًا من طين الأرض، صلب الطباع، جُبل على البُعد، وعلى الاختباء خلف الكلمات القليلة والملامح المرسومة بعناية.
وكانت هي ابنة الشمال…
روحًا متمردة، عاشقةً للضوء، تُجيد الحديث بلغة الزهور، وتخطو إلى الحياة بخفة فراشةٍ لا تخشى الاحتراق.
لم يكن بين عالميهما جسر.
هو يؤمن بالصمتِ حكمة، وهي ترى أن البوحَ حياة.
هو يتقن الخسارة كأنها فطرة، وهي تُصرّ على أن تربح كل معركةٍ بالعاطفة.
لكن الحياة، كعادتها، حين تهمس بالمفاجآت… جمعت بين المستحيلين.
في مدينةٍ لا تُشبه أحدًا، على مقعدٍ خشبيٍ مهترئٍ في مكتبةٍ قديمة، تقاطعت نظراتهما لأول مرة.
هو كان يقرأ "وداعًا للسلاح" لهمنغواي،
وهي كانت تُدوّن في دفترٍ صغير عبارةً للشاعر نزار: "ما بيننا، أجملُ من الحبّ."
لم يتبادلا حديثًا طويلًا،
كانت الكلمات الأولى بينهما خجولةً، كأنها تستأذن من الوجع القديم في قلب كلٍ منهما،
لكن شيئًا غريبًا تشكّل…
كأن أرواحًا غاب عنها الرفاق قد تلاقت بعد نفيٍ طويل.
**
في الشهور التي تلت،
أصبح هو أقلّ صمتًا، وصارت هي أكثر هدوءًا.
كانا يتعلّمان من بعضهما كيف يُعاد تشكيل القلب…
هي علمته أن يحتمل الضوء، وهو علمها أن تعتاد الظل.
هي أحبّت فيه عمقه وسكونه،
وهو عشق فيها جنونها وحكاياها التي لا تنتهي.
حتى أن أصدقاءهم قالوا: "إنها علاقة لا تُشبه شيئًا… كأن الزمن أخطأ التوقيت، لكنه تعمّد اللقاء."
**
لكن لكل حلمٍ فاتورة،
والحبّ، حين يتعارض مع قدرٍ أكبر، لا ينتصر دائمًا.
جاء القرار من حيث لا يتوقعان…
أُجبر على السفر، وهي أُجبرت على البقاء.
العائلة، الظروف، الواقع… كلها اصطفت في صفّ الفراق، كأن العالم كله تآمر على هذا الحب.
التقيا للمرة الأخيرة تحت المطر.
لم يتحدثا كثيرًا، كانت العيون تنوب عن كل الكلمات.
قال لها:
"لو كنا في زمنٍ آخر، لكنتُ أنا لكِ، ولكنتِ أنتِ لي."
فردّت، والدمع في عينيها:
"حتى وإن لم نكن لبعض، سأظل أصدق أننا كُنّا حبًا كاملاً في زمنٍ ناقص."
ثم رحل.
**
مضت سنوات…
هي تكتب عنه دون أن تذكر اسمه،
وهو يحتفظ بورقة صغيرة كتبَت فيها: "كُن بخير، حتى وإن لم أكن هناك."
لم ينتهِ الحب…
لكنّ القصة انتهت.
وهكذا…
اجتمع المستحيلان ذات يوم،
ليثبتا أن بعض اللقاءات لا تُصنع لتدوم،
بل لتترك في القلب أثرًا،
يشبه القصائد التي لا نُكملها…
لكننا نحفظ مطلعها إلى الأبد.
رجلًا من طين الأرض، صلب الطباع، جُبل على البُعد، وعلى الاختباء خلف الكلمات القليلة والملامح المرسومة بعناية.
وكانت هي ابنة الشمال…
روحًا متمردة، عاشقةً للضوء، تُجيد الحديث بلغة الزهور، وتخطو إلى الحياة بخفة فراشةٍ لا تخشى الاحتراق.
لم يكن بين عالميهما جسر.
هو يؤمن بالصمتِ حكمة، وهي ترى أن البوحَ حياة.
هو يتقن الخسارة كأنها فطرة، وهي تُصرّ على أن تربح كل معركةٍ بالعاطفة.
لكن الحياة، كعادتها، حين تهمس بالمفاجآت… جمعت بين المستحيلين.
في مدينةٍ لا تُشبه أحدًا، على مقعدٍ خشبيٍ مهترئٍ في مكتبةٍ قديمة، تقاطعت نظراتهما لأول مرة.
هو كان يقرأ "وداعًا للسلاح" لهمنغواي،
وهي كانت تُدوّن في دفترٍ صغير عبارةً للشاعر نزار: "ما بيننا، أجملُ من الحبّ."
لم يتبادلا حديثًا طويلًا،
كانت الكلمات الأولى بينهما خجولةً، كأنها تستأذن من الوجع القديم في قلب كلٍ منهما،
لكن شيئًا غريبًا تشكّل…
كأن أرواحًا غاب عنها الرفاق قد تلاقت بعد نفيٍ طويل.
**
في الشهور التي تلت،
أصبح هو أقلّ صمتًا، وصارت هي أكثر هدوءًا.
كانا يتعلّمان من بعضهما كيف يُعاد تشكيل القلب…
هي علمته أن يحتمل الضوء، وهو علمها أن تعتاد الظل.
هي أحبّت فيه عمقه وسكونه،
وهو عشق فيها جنونها وحكاياها التي لا تنتهي.
حتى أن أصدقاءهم قالوا: "إنها علاقة لا تُشبه شيئًا… كأن الزمن أخطأ التوقيت، لكنه تعمّد اللقاء."
**
لكن لكل حلمٍ فاتورة،
والحبّ، حين يتعارض مع قدرٍ أكبر، لا ينتصر دائمًا.
جاء القرار من حيث لا يتوقعان…
أُجبر على السفر، وهي أُجبرت على البقاء.
العائلة، الظروف، الواقع… كلها اصطفت في صفّ الفراق، كأن العالم كله تآمر على هذا الحب.
التقيا للمرة الأخيرة تحت المطر.
لم يتحدثا كثيرًا، كانت العيون تنوب عن كل الكلمات.
قال لها:
"لو كنا في زمنٍ آخر، لكنتُ أنا لكِ، ولكنتِ أنتِ لي."
فردّت، والدمع في عينيها:
"حتى وإن لم نكن لبعض، سأظل أصدق أننا كُنّا حبًا كاملاً في زمنٍ ناقص."
ثم رحل.
**
مضت سنوات…
هي تكتب عنه دون أن تذكر اسمه،
وهو يحتفظ بورقة صغيرة كتبَت فيها: "كُن بخير، حتى وإن لم أكن هناك."
لم ينتهِ الحب…
لكنّ القصة انتهت.
وهكذا…
اجتمع المستحيلان ذات يوم،
ليثبتا أن بعض اللقاءات لا تُصنع لتدوم،
بل لتترك في القلب أثرًا،
يشبه القصائد التي لا نُكملها…
لكننا نحفظ مطلعها إلى الأبد.